Unter der Dusche

Die Tropfen prasseln hart auf mein Geschlecht,
von unten her verhüllt der Dampf die Glieder,
die Hitze rückt Gedanken sanft zurecht,
ich spüre mich in Gänze endlich wieder.

Die Wärme wallt in Schwällen in mich ein,
sie läuft an meinen nackten Schultern runter
und perlt hinab auf Füße, auf mein Bein,
zerläuft auf Knien, macht das Wasser munter.

Ein wenig findet sich mein altes Ich,
ein wenig fühle ich mich neugeboren,
die Sauberkeit des Teints wird innerlich,
mein Geist eröffnet gleichsam wie die Poren.

Der Duschkopf sprüht mir Fluten in das Haar,
das lang und schwer als zweite Haut sich windet,
begleitet jeden Schwung und stellt ihn dar,
indem es seine Prägung edel bindet.

Die Scheiben sind beschlagen voller Dampf,
die Spritzer allen Wassers malen Bilder.
Und ich bin fern von aller Welten Kampf,
ein jeder Atemzug gedeiht noch milder.

Ich schließe meine Augen, spüre nur.
Empfinde jedes Rinnsal meiner Blöße.
Und weiß: In den Momenten bin ich pur
in jedem Sinne, spüre diese Größe.